Мертвы цветы в руках поэта,
Тяжел их пряный аромат.
Их лепестки не знают света
Звезды, что нас ввергает в ад.
Их стебли, некогда тугие,
Напитаны гнилой водой.
Им место на пустой могиле,
Где наш поэт обрел покой.
Он спит, его не мучит слово,
Отпущенное петь в Эфир,
У ног его лежит подкова
Тугая пустота в груди.
Его руке перо не властно,
Лежит в чернилах, как в крови.
И звезды смотрят безучастно
На сиротливые огни.
Поэт устал, погасли очи,
Рука безвольно замерла...
В его глазах чернее ночи
Застыла русская тоска.
29.01.2025
***
© Copyright: Марья Сокол, 2025
Свидетельство о публикации №125013002101
Свидетельство о публикации №125013002101
Рецензии
Какие пронзительные строки!
"Он спит, его не мучит слово"...
Казалось бы, так просто и освобождающе, если бы не застывшая в глазах "русская тоска"...
С самыми светлыми пожеланиями автору!
Людмила Пайль 09.02.2025 11:32 • Заявить о нарушении
"Он спит, его не мучит слово"...
Казалось бы, так просто и освобождающе, если бы не застывшая в глазах "русская тоска"...
С самыми светлыми пожеланиями автору!
Людмила Пайль 09.02.2025 11:32 • Заявить о нарушении
