Мои стихи растут на навозе, а не из сора
Колонну пленных украинцев
полуразбомбленным гостинцем
в Россию-мать, где все свои,
с усталой, злой, небритой рожей
ведёт усатый конвоир,
на вас, поэтов, не похожий.
Чтоб путь поверженным облегчить,
их кормят, поят, часом лечат,
а конвоир стихи мои,
плюя, читает в матюгальник:
не сор, навоз без химии–
носила воду наша Галя.
Российский Крым: за Перекопом
весна* и мир– почти Европа.
Колонну сводят на ночлег
в пансионат ещё советский,
где сытный ужин на столе–
всем хочется распеться,
а конвоир в усталой коме
мне вот сюда слагает коммент.
______________________
* на завтра, 30 января, в Симферополе до +16, переменная облачность без осадков, "а за вікном майже весна", прим.авт.
Мои стихи растут на навозе, а не из сора
© Copyright: Терджиман Кырымлы Третий, 2025
Свидетельство о публикации №125013001307
Свидетельство о публикации №125013001307
Рецензии