Очарованный

Мотылек,

украденный  из  тишины,

порхает  над  ладонями,-

не  ангел  смерти,

не  обожжёт...


Ржаво,

как  престарелый  трамвай,

скрипит  крыльями:

не  ангел  судьбы,

не  прогонит...


Ищет  настойчиво,

глазеет,

взбивает  белок  воздуха,


но


ни  соска,  сверкающего  молоком,

ни  признания...


и,  до  сих  пор,

с  момента  его  пришествия

до  умолчания  чёрный  лёд?

сигарета?


продрогла  до  кости,

а  огня 

всё  нет

и  пламени..


***  *** 


Рецензии