в этих драмах

..с ухмылкою над болью не своей пошутит тот,кто не был ранен,я жив,дышу,но чувствую что я уже не я,ищя ответы на вопросы,алмазной исцарапанной от слов гортанью,хоть раз со мной переступи за грань,и эти звезды тайные и эта невозможно вновь настойчивая,из рта прозрачного окна луна,такое неба безучастие надменное,где молодым морщины режет на лице штыком война,жизнь в бесконечность падает,забыл уже все то что я не знал,чары развеялись,красотки стали ведьмами,мысль изможденная обернута в печаль,я при рождении ошибся веком и страной,кровь словно капля крепкого вина,я из него врачую раны красотой,в нем вкус усталости,безумного поэзии глотка,здесь в этих драмах,в ночных мирах как жребий дня измучен дух,душа страдает,мысль слепа,нет я не болен,просто не в порядке,поэзия меня измучила,наверно зря я в ней покой искал,как человек без имени,я больше не люблю рассвет,я больше не люблю закат,души чудесное стекло ломая,я ненавижу просыпаться по утрам,мне одеяло словно саван,я ненавижу каждый раз ложиться ночью спать,мне слишком мало солнца,сны повторяются,все надоели,все дальше от меня мечта, что остается мне?-дышать на  запотевшее стекло во тьме,и имя чтобы не забыть ее писать..