Взмахнули крыльями стихи

Взмахнули крыльями стихи

Удавка из сомнений душит,
а в голове сплошной туман,
сигналы мира ловят уши,
а в них чудовищный дурман.
Сплелись идеи с новостями,
фантазии на костылях,
влетают дикости гостями,
логичность превратилась в прах.
Сюжетный суп так несъедобен,
что нужно спешно вылить вон,
иначе навредит утробе
чтецов невинных. Слышу стон
от новых строк в которых волен,
хоть этих строк и нет пока,
и морщусь словно пересолен
мой новый стих. Тоска, тоска…

Стих погребут не разбираясь
в причинах новых неудач,
мою мечту уничтожая,
не слыша мой надрывный плач.
Птенец в поэзии нестойкий,
я утвердиться в ней не смог,
тому виною не попойки
и не отказы недотрог,
а умных критиков укусы,
их справедливый, честный гнев,
а иногда недуги, флюсы,
неверий, давших всходы, сев.
Апатией я уничтожен
читателей, друзей, судьбы,
мне словно предложили ложе
простые крепкие гробы.
Что ж, я уйду, нужны таланты,
блистать в поэзии не мне,
меня известней даже панды,
а я успешен лишь во сне.
Очищу от себя планету,
литературы яркий мир,
и нагружу собой лишь Лету,
пусть правят в честь ухода пир.
Мне всё равно раз я никчёмен,
раз даром я не награждён,
те, кто во много раз весомей,
живут пусть, атакуя трон.
Я удалюсь вполне смиренно,
забрав с собой когорты строк
и неземную вдохновенность,
раз миру мой багаж не впрок.
Пусть снова ждут весну пииты,
отправлюсь в мир где нет словес,
как будто рты у всех зашиты,
чтоб не возник бездарный лес
из фраз бездушных и ненужных,
вредящих тем, кто слышит их,
и потому-то мирный, дружный...
Там не родится слово псих.
А их и нет, покой безмерный
колышет души, благодать
приятный спутник там и верный,
там ни к чему творить, писать.
Земная дурь внизу пусть кружит,
в загробный мир вход воспрещён,
ведь верхний лишь покою служит,
а нижний ядом поражён.

Туман сработал так отменно,
что написал я новый стих,
пусть впереди маячит бренность,
пожить хочу ещё как псих,
который строками фонтанит,
не прекращая и на день,
мне любо слово графоманы,
влюблён в свою я дребедень.
Несусь в словесной в новь карете,
из слов и кони, и ямщик,
другие пусть плывут по Лете,
к земному яду я привык.
Его глотаю порционно,
переедал уже не раз,
маразма мира многотомность
рождает сонмы чудных фраз.
А ради них стерплю нападки
и критику великих строк,
которых стройные порядки
летят на Запад и Восток.
Количеством я одолею
их небольшую кривизну,
и в мою честь тогда аллею
дерев посадят чтобы внук,
гулял там со своим семейством,
стихи мои читая вслух
и их хваля без фарисейства,
чтоб упокоился мой Дух.
И я спокойный и довольный
тем, что творений создал тьму,
оставив дикий мир прикольный,
на поиски отправлюсь Муз.