Заметки неюного натуралиста

Без цели, просто для разминки,
«Высо́ко, ё-моё», - шепча,
Ползла мурашка по травинке,
Торчащей, словно каланча.

Лежал я рядом, шёпот слушал,
Пустое в голове крутил,
Сказал: «Сорвёшься, дорогуша»,
И дым махорки заглотил.

Пичуга на сапог мой села,
Спросив: «Кокора? Человек?»
Мурашка рядышком сопела,
Как-будто лезла на Казбек.

Я не был дурнем, не был докой,
Но наблюдать любил всегда.
Пичуга клюнула сапог мой,
Чирикнула: «Как береста».

Здесь разлюбезно жить пищухам.
Июнь цветист – сплошь мулине.
Мурашка с красно-синим брюхом –
Природа, ё-клмн.

Прикрою, улыбаясь, веки.
Всё позади – извет, наплёт…
Смешно: все лезут на Казбеки.
А что там?
Ветер, холод, лёд.

На птичке шапочка из плюша,
В краях моих она экзот.
Бух – вниз – букашка-дорогуша.
Свернула шею? Нет, ползёт.

Ну что ж, - последнюю затяжку,
Потом назад домой брести.
Пичуга склюнула букашку,
Чирикнув: «Господи прости».