Север...

¤

Серебряный кубок луны льёт расплавленный мёд,
здесь солнце осколками тусклыми,  редкими  — север...
Бывает из горла не выдохнуть колотый лёд.
Нескоро под снегом проклюнется звёздочкой клевер.

Здесь ветры предсмертные грустные песни поют,
пытаюсь не слушать, но Велес  не терпит  строптивых.
Снег падает в кружку, безвкусен несолнечный брют:
на каплю восторга  — пятнадцать игриво-фальшивых.

Что время, всего-то лишь плоский сверкающий диск,
но стрелки питаются юностью нежной и кровью,
и север в душе  ненасытный   не волк — василиск.
Он вечною тенью за данью стоит  в изголовье...

Что делать не знает никто — да и есть ли рецепт?
Снега всё летят и уносят с собой в бесконечность...
Жаль, ангел в отлучке,  бог стар, одряхлел и  ослеп,
и так плотоядно у стрелок горит  наконечник...


Рецензии