¤
Серебряный кубок луны льёт расплавленный мёд,
здесь солнце осколками тусклыми, редкими — север...
Бывает из горла не выдохнуть колотый лёд.
Нескоро под снегом проклюнется звёздочкой клевер.
Здесь ветры предсмертные грустные песни поют,
пытаюсь не слушать, но Велес не терпит строптивых.
Снег падает в кружку, безвкусен несолнечный брют:
на каплю восторга — пятнадцать игриво-фальшивых.
Что время, всего-то лишь плоский сверкающий диск,
но стрелки питаются юностью нежной и кровью,
и север в душе ненасытный не волк — василиск.
Он вечною тенью за данью стоит в изголовье...
Что делать не знает никто — да и есть ли рецепт?
Снега всё летят и уносят с собой в бесконечность...
Жаль, ангел в отлучке, бог стар, одряхлел и ослеп,
и так плотоядно у стрелок горит наконечник...
Север...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2025
Свидетельство о публикации №125012903221
Свидетельство о публикации №125012903221
Рецензии