маска

Никто не увидит его слёз и боли, 
Он мастер скрываться за ровной чертой. 
Снаружи лишь холод, спокойствие, воля, 
А сердце — разорванный, старый прибор. 

Научился смеяться, когда в сердце пусто, 
Собирая осколки в безмолвный узор. 
Его тишина — это мощная муфта, 
Что держит в руках непосильный укор. 

Детство оставило шрамы и тайны, 
Где крики замолкли в холодных углах. 
Но он научился молчать неслучайно, 
Чтобы свет не погас в чьих-то добрых глазах. 

На теле его, карты прошлых сражений, 
Рубцы, что он прячет за тканью судьбы. 
Но в складках одежды живут примирения, 
Что красят его больше всякой молвы. 

В глазах его,  что от слёз поблекли, 
Живёт глубина недоступных миров. 
Он смотришь иначе — не хищно, а нежно, 
Как будто читает чужую любовь. 

Несовершенства в каждой черте его кожи, 
Но в них отражается нежность веков. 
И если кто скажет: «Ты слабый, ничтожный», 
Улыбкой ответит — как взмах парусов. 

Переплелись в нем и страхи, и раны, 
Он носит их гордо, как старый портрет. 
Он — человек, что живёт вопреки, 
Красота его силы — в её глубине. 

Изломаны кости — так гнутся деревья, 
Сломала их жизнь, но не сломлен он сам. 
Его несовершенства — не просто падения, 
А знаки победы по всем небесам. 

Научился быть тем, кто не просит прощений, 
Кто прячет ошибки, как редкий алмаз. 
И в каждом несовершенстве — спасенье, 
Что делает жизнь не для слов, а для глаз. 

В изъянах, в огранке, в потертых изгибах, 
Он ищет не смысл, а просто себя. 
И смотрит на мир, где красиво и гибко 
Все строят иллюзии, не видя огня. 

Он видит, как слёзы других замирают, 
И дарит им нежность, что есть в глубине. 
Его несовершенство становится краем, 
Где свет побеждает в бездонной тьме. 

Его красота — не в безмолвной покорности, 
Не в силе казаться, а в правде быть. 
В том, как умеет, через боль и бессонницы, 
Самого себя до конца сохранить