Ни креста, ни компоста
не хочу выбирать,
я бы сбросился с моста,
коль пришлось умирать.
Там чумазы как негры,
под мостом рыбаки,
закусив водку снегом,
наполняют садки.
Над дымящей рекою
мост чугунный завис,
искушая водою,
манит кинуться вниз.
Обернусь напоследок,
обниму парапет -
в стане бога живаго
перебежчиков нет.
Кто-то цедит из рюмок
золотой кальвадос,
кто-то дует угрюмо
горький дым папирос.
Волны славного кроя
правит утренний бриз,
льются рифмы рекою,
молят броситься вниз.
Старый мост над Ангарой
© Copyright: Олег Жилкин, 2025
Свидетельство о публикации №125012902042
Свидетельство о публикации №125012902042
Рецензии