Зов
Листы белы, чисты,
К себе так мАнят...
И каждый листик будет рад,
Заполниться стихотвореньем,
Лучшим самым!
Словами, что из глубины души,
Рождаются на свет без напряженья,
Когда рука ведёт сама, пиши!
Тетрадь дрожит в волненье...
Что это?
Кто-то не поймёт,
Ну, белый лист, бумага...
А он меня к себе зовёт, зовёт...
Как зов волшебника и мага.
Свидетельство о публикации №125012901999