Блюз умер.
Блюз умер
от одиночества.
Он умер,
когда я, проснувшись рано,
глядя на женщину,
лежащую рядом,
вдруг понял,
что мы чужие,
и каждый одинок.
Её виноватая улыбка,
её веки,
дрожащие
на пороге одиночества,
взгляд её,
отразивший мои мысли…
Нет больше блюза,
он умер,
да,
блюз умер
от одиночества.
Нет блюза
© Copyright: Людмила Дмитриевна Назарова, 2025
Свидетельство о публикации №125012901310
Свидетельство о публикации №125012901310
Рецензии