Мечта

Кто-то в жизни прошёл сто путей и дорог,
Я-ж как ослик в манеже носился по кругу...
Снова ночь на дворе и запой с новой шлюхой:
Светой, Катей иль Настей - то знает лишь Бог.
Уж запутался в них - а ведь раньше любви
В этом мире искал среди тьмы и обмана,
Всё бродил, что слепой, глупый ёжик в тумане,
Веря в синюю птицу и в огнь её крыл.
Сам творил миражи, сам от них-же страдал,
Когда правда с размаху опять била в зубы,
А надежда с мечтой гнили в сердце, как трупы,
Да твердила душа - ты б, поэт, перестал!
Сколько-ж можно, дурак, ждать того, чего нет?
Жизнь тебе не стихи, не поэмы - а проза.
Сквозь асфальт не пробиться фиалкам и розам,
Как в ночи не узреть нам, увы, солнца свет.
Ты всегда путал мягкое с тёплым - вот факт:
Мир такой, какой есть - идеалы лишь в книгах.
Ну а те, кто писал их - глупы, иль двулики:
В душах похоть да скотство,всё друг - суета.
Так прими-ж то бытие и не ной о любви -
Ты не ослик, чтоб бегать в манеже по кругу.
Пей, поэт и гуляй - ни пера и ни пуха:
Наша жизнь суть есть ложь и блудливые сны.
28.01.2025.