Снег идёт запятыми и точками третий день,
набивает проспекты хлопьями долгих пауз.
Медиатор кочует по струнам, звеня: дрянь-дрень.
Но мелодии все забрал уже Раймонд Паулс.
Как и я, он, наверное, тоже глядит в окно
на летящие с неба точки и запятые
А за небом распоротым где-то уже давно
поминают нас тихо ангелы и святые.
Заплетаются пальцы на грифе, скрипит колок,
запивается время крепким цейлонским с мёдом.
Лишь протащит собака игрушку в свой уголок
да прохожие пьяно выкрикнут: «С новым годом!»
И пойдут магелланами шумными в тот район,
где ещё не ступала пятка в две тыщи энном.
Запотело окно. Отпечаток руки на нём
превращается в откровение постепенно.
***
© Copyright: Тим Францисти, 2025
Свидетельство о публикации №125012807498
Свидетельство о публикации №125012807498
Рецензии