Альбине 90

Скачу по граблям, как сайгак по тропинке.
Я в клетке мечусь, ударяясь о стены.
Звоню я тебе на ненужную симку.
Ищу нашу встречу в сплетениях вены.

И ты не придешь. Не услышу звонка я.
Ты новая стала, такая же стерва.
Такая же взбалбошная и дурная,
Такая же - вечно играешь на нервах.

Уже про меня ты наверно забыла.
Забыла, что я вообще существую.
Проходят недели, и мылится мыло,
А я продолжаю трезвонить впустую.

Новая жизнь у тебя протекает.
Ты знаешь, к чему и когда подойти.
Дождусь ли я мая? Увидимся в мае?
Наверное, нет. Перекрыты пути.

«Наверно» - не правильно выбрано слово.
Ведь все решено, все стремится к концу.
Но я все пишу. И пишу я по-новой.
И медленно слезы текут по лицу.

Ты говорила, что грянут морозы,
И ты до меня захватишь билет.
Тепла же зима: только ливни и грозы.
Поэтому, видно, тебя все же нет.

Быть может, когда-то ты скажешь упрямо:
«Прости меня! Я так была неправа!»
Но нет, это выдумки. Это изъяны
Стремящегося к идеалу ума.

Красиво все было. Но было. Прошло.
И я зажимаю и требую альт.
Сперто пространство, открыто окно,
Но не закрыт, как и прежде, гештальт.

Уже девяностый. И ты говорила,
Что мы отмечать будем вместе по сотке.
Проходят столетия. Мылится мыло.
А ты бы хоть точку отправила. Хоть бы.
















28. 01. 2025.