Притча о том, как я начала писать

А было это более 20 лет назад

Живу одинадцатую свою весну.
Прекрасный  возраст разгильдяйств.
Но в эту ночь я точно не усну...
На пейджер (помните такой девайс?)
Пришло мне сообщение одно:
Дедуля умер, только ты не плач,
Но больше, понимаешь, нет его.

Такой вот вышел вечер неудач…

Я, как сейчас, реву, что нету сил
Остановиться, чтобы не грустить.
Любимый дед. Кто это допустил?
Ребенок я. Как это пережить?

Пришла домой и села за листок,
Не отпускает, но слагается строка.
За строчкой строчка и рождается стишок.
Я отпускаю свою боль. И навсегда

Теперь пишу, что не остановить.
Стихи меня от боли берегли
И помогали горечь пережить
И не сломаться от большой тоски.

Потом дурная первая любовь,
И неудачная, как в принципе, у многих.
Пишу стихи ночами вновь и вновь,
Чтоб не сойти с ума на жизненной дороге.

Переживания любые, всё в стихах.
Стихи, как подорожник, лечат раны.
Пишу и только слезы на листах.
Но годы шли. И я взрослее стала.

Огромный опыт боли, неудач,
Падений, взлетов, разных трансформаций.
А началось:
Но только ты не плач!

С тех пор пишу, совсем не для оваций.

Стихи мои становятся мудрей,
Они о смыслах, и мотивах, и о жизни,
И о большой любви, конечно, к ней,
О человеке, о его харизме.

А, впрочем, если дальше рассуждать,
Дышу стихами, наполняю свою душу.
Стихи могу в два счета написать
И вывернуть всего тебя наружу.

Мне важно открывать простую суть.
Стихами потихоньку пробуждаю
И осторожно, плавно, по чуть-чуть
На жизнь тебя стихами вдохновляю.

Вот так однажды боли от потерь
Во мне большую силу возбудили.
Другие я стихи пишу теперь.
Стихи меня для жизни разбудили.

Поддержите комментарием)