Вот сизый голубь на провисших проводах,
внизу весь город, перевёрнутая урна,
но некуда лететь, всё трещины
да плиты, камень, чтоб земля
бесчувственней была,
чтоб насквозь не пронзал её каблук.
Но голубь? Клюв его не помнил,
когда к другому клюву прикасался.
Клюв очерствел, он им дробил зерно,
чтобы найти хоть каплю янтаря,
хоть каплю солнца.
И голубь не найдя,
все просит провод: дай мне ток.
Но провод бездыханнее, чем тень
той черной липы на отшибе.
Ах, провод, в брошенном окурке
всё ж больше жизни, чем в тебе,
он малое мгновенье может тлеть,
а ты обломанная ветвь,
лишь собиратель бисера из тучи.
Пора лететь. Зачем лететь?
Но капли падают сквозь душу...
27.01.25
Голубь
© Copyright: Виталий Гурамишвили, 2025
Свидетельство о публикации №125012802622
Свидетельство о публикации №125012802622
Рецензии