Заберёмся на бугор
И погоним фрица
Вор всегда по жизни вор,
Пусть он нас боится.
Примет смерть уже потом
По Весне зароют,
Как скотину.
Его дом
Где?
Чего он стоит?
*
Там не то и здесь не это.
Люди правду говорят,
Что любовь не для поэта.
У него она как яд.
Говорить, конечно, можно,
Только верить не спеши.
Всё в душе неосторожно,
Будто все мы малыши.
Заберёмся на бугор
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2025
Свидетельство о публикации №125012802270
Свидетельство о публикации №125012802270
Рецензии