***

И каждый раз ,
Сметая крошки со стола,
Откладывая голубям,
Горбушку хлеба…

Я думаю о Граде на Неве…
О зимнем холоде промозглом…
О том, что кто-то там,
В прошедшем, в глубине…
Вот этой вот горбушки
Не дождался…


Рецензии