Он злится на дар непрошенный,
На пламя, что жжёт его изнутри,
На голос, что шепчет пророчески
До самой ранней зари.
Как ветер играет с душами,
Так время течёт сквозь года...
А он - лишь сосуд закопанный,
С поросшей травой у пруда.
Он злится на силу безбрежную,
Что властвует там, в глубине,
Что будет желания грешные,
В полуночный час, в тишине
Не сам он избрал наказание,
И течёт, как расплавленный свет.
В этом публичном распятии
Он только лишь инструмент.
А Тот, кто диктует все правила,
Жидким свинцом наполняя грудь,
Ведёт его за руку, словно странника,
В неведомый звёздный путь.
И злость на пустое это избрание -
Как тайный и не понятый дар.
В ней слышится то признание,
Что он уже, увы не гончар...
Он злится на дар непрошенный
© Copyright: Семен Сенин, 2025
Свидетельство о публикации №125012801387
Свидетельство о публикации №125012801387
Рецензии