Танго с Самоубийцей

Такая себе история…
Когда-то давно, в весёлом студенчестве, когда деревья были большими, а большинство Женщин не были такими доступными (времена и нравы), бродив по городу без особой цели, я услышал крики за углом… Не помню точно скольки этажный был дом, этажей 5 по моему… Там на асфальте лежала девушка… Окружившие её зеваки говорили всякое, как то – свалилась с крыши, пьяная, наркоманка и т.д. и т.п. Подобное видел впервые, и было жалко до слёз… Поразило её милое и не тронутое косметикой лицо, как тогда показалось, именно тот самый «мой тип», обладательница которого была, как аксиома и по умолчанию, для меня человеком безусловно хорошим во всех отношениях… Это был единственный случай в моей жизни, когда мёртвое тело вызывало какую-либо симпатию… Открытые глаза, будто живая… И лужа крови под головой… Тогда подумал что-то вроде – чего не хватало, лучше бы осчастливила кого-нибудь, хотя бы меня… Но тогда подумалось, если честно, гораздо пошлее… Это уже сейчас, то ли в силу возраста, толи чего там с деревьями, упомянутыми выше, слово «долбоёб» приобретает почти комплементарное значение… Уже совсем скоро, в прокуренной общаге, где главными занятиями были преф, алкашка, хороший жизненный план, с набирающим бешенную популярность Цоем и т.п., я уже не помнил о ней… Интернетов тогда не было, как и мобил… В конце недели, помню, накупил жёлтой прессы, которая была в изобилии, но ничего… И почти не вспоминал о ней больше…
И вот, по истечении почти 40 лет, мне приснилась та девушка (я сразу узнал её), и чей-то голос, вернее вопрос, явно, не её… «Ты по прежнему считаешь, что она предпочла бы тебя?» Примерно, так… Было как то не по себе… Дошло только днём, чей это мог быть вопрос, т.к. самоубийцы, согласно поверьям, известно куда и к кому попадают… Не по себе… Хотя сейчас уже окурок с балкона трудно выбросить, чтобы не попасть в какого-нибудь коВуча, психоЛОХА или блоХЕРА, которые бы на пальцах охотно объяснили, что это всё ассоциативные игры подсознания, и т.д. и т.п. Не по себе… Решил написать песню… Отпустит…
З.Ы: Знаю, что фальшиво и не вытянуть мне… Ночью особенно... Перепевать не хочу…
З.З.Ы: Предвидя огромное количество вопросов, почему Кони Разлуки не жёлтые, хотя и по ритму подходят, отвечу сразу… Ну не знаю… Жёлтые тюльпаны… Показалось банально как-то что ли…

Вы чихнули, Мадам, и я не услышал
долгожданное «да», на «можем быть ближе»…
Это Вы, Боже мой, да неужели…
Я оплакивал Вас… Вы постарели…
А я так же хорош, хоть и стал не моложе…
Вот платочек, Мадам, бутафорский, но всё же…
Наконец то близки, в этом бешеном ритме,
проломив бытие, поломав алгоритмы…

И валет в рукаве, хотите – сыграем…
Вы чихнули опять, значит солгали…
Не ищите слова, для слегка одарённых…
Вы поправили бант, и я сразу всё понял…
И я помнил всегда, меня Время не лечит,
этот двинутый* взгляд, эти хрупкие плечи…
И не катит уже, что тогда были пьяны
Ваши взгляд и глаза, цвета марихуаны…

Так убейте меня – и она убивала,
Пропадите совсем – и она пропадала…
Где я не был и был – даже Вам и не снилось,
Вы чихнули опять – Боже мой, простудились…
Но я всё же пришёл, поздно, ну или рано,
на собаку мою лаяли караваны,
хоть давно уже Вам никакого нет дела,
Вы любили меня, или просто жалели…

Не заметил никто не попавшую в дайжест,
так люби же меня, ну давай же, давай же…
Невозможного нет в этом мире фальшивом…
Простудились – фигня, ну а главное – живы…
Как потом не крути, всё равно были ближе,
нашу боль и мечты одним почерком пишут…
Перед забытиём, прилетевшее в бОшку –
этот  двинутый* мир, эти сука застёжки…

И какая то пьяная Дама, вдруг сорвёт с меня маску…
И к твоим ногам упадёт полуживой  и одинокий дед…
Который согревался сумасшедшей мыслью,
что его фантазии и реальность запишут где-то там, выше…
Одинаковым почерком…

И отпуская руки,
больше ты не зови,
чёрных коней Разлуки,
серых коней Любви…

Белых коней Разлуки,
синих коней Разлуки,
красных коней Разлуки,
серых коней Любви...

*двинутый* – ёбнутый…

10 января 2025 года.

Послушать: https://youtu.be/CB9G3bpvyKo