По полям, в дороге пыльной,
По ухабам в колее,
Мчит пролётка, ветер в спину,
Кони кланяются земле.
Бубенцы играют в гривах,
Кровь горячая кипит,
Только слышно как противно,
Плётка хлёсткая свистит.
Бьёт как выстрелом над ухом,
Погоняет второпях,
Словно ждёт ее разлука,
Словно дело не в конях.
Тишина,
Упало солнце,
Пыльный след исчез в дали,
С неба светят только звёзды
И дорога впереди.
Жар прошел, устала плётка,
Кони выдохлись, идут
И скрипучая пролётка.
Потускнела как-то вдруг.
Но рассвет разбудит утро,
Чуть почуявши, встряхнёт,
Головой своей беспутной,
Конь дорогу обретёт.
Полетит играя плёткой,
Звук как выстрел по степи
И разлука очень хлестко,
Стукнет в грудь.
Её ети.
01. 09. 2022
Её ети
© Copyright: Семён Марус, 2025
Свидетельство о публикации №125012705575
Свидетельство о публикации №125012705575
Рецензии