Уходящая реальность

Я поднимаю листья,
истлевшие, обгорелые,
Словно останки жизни
В смерть переделанной.

Так истлевают строчки
В книгах, которым тесно,
И остаются  точки
От слов, что неуместны.

Тесно сегодня мысли
В клетке условностей века.
Правда осталась в числах,
Там, где нет человека.


Рецензии