Уходящая реальность
истлевшие, обгорелые,
Словно останки жизни
В смерть переделанной.
Так истлевают строчки
В книгах, которым тесно,
И остаются точки
От слов, что неуместны.
Тесно сегодня мысли
В клетке условностей века.
Правда осталась в числах,
Там, где нет человека.
Свидетельство о публикации №125012704650