Всё меньше сил в моей копилке.
Всё меньше денег в кошельке.
Не удручает эта вилка,
Жаль немощь чувствовать в руке.
Друзья трясут меня при встрече,
Забыв про мой радикулит.
Как глупо жаловаться вечно,
На то, что бренное болит.
Как хочется, задравши хвост,
Бежать за юным поколеньем.
Писать стихи, приняв всерьёз,
Кто громче крикнет, тот и гений.
Такие нынче времена
В моём Отечестве глухом.
Поют, пришпорив стремена,
Везде кукушка с петухом.
Сегодня прав бывает тот,
Кто признаёт законы стада.
Кто подпевает и поёт,
Тому за флюгерство награда.
Пиши, не жалуйся, поэт.
Пока потешь свою родню.
Вдруг на вопрос, чрез много лет,
Стих станет дорог, как ответ,
Как то яйцо к Христову дню.
Стих, как яйцо, к Христову дню
© Copyright: Виктор Лязин Уфа, 2025
Свидетельство о публикации №125012704241
Свидетельство о публикации №125012704241
Рецензии