Из неба, солнца и сосновых лап...

Там сосны спят виском на облаках,
земля в деревья превращает прах…
Там мелодрам нет и в помине.
Предательства и полуправды нет –
лишь рвётся в небо ультрафиолет,
да звёзды ярче, чем в пустыне.

И пусть рука художника устав,
рисует мир на краешке холста,
забыв, что нет к нему дороги.
Но, только, силы не было сильней,
чем той незавершённости вещей,
которая дана немногим.

Из неба, солнца и сосновых лап,
сложился неизведанный этап,
портал в иные отраженья.
В которых нет своих и нет чужих –
есть лишь один на всех последний штрих,
и каждому своё сраженье.

И каждому свой тяжкий груз и путь,
с которого в пол срока не свернуть,
по силам или непосильный…
А то, что наблюдаем из окна –
всего лишь суть прозрачности стекла.
Лишь околоток пересыльный.

Лишь отраженье собственных тревог,
где нет ни направлений, ни дорог,
и будущее - знак вопроса.
Где можно эго протереть до дыр,
любить и ненавидеть этот мир,
и стать известным как Дель Гроссо.