Любовь

Нет, писать о любви, друг, совсем не по мне.
Ну зачем множить ложь в этом мире убогом?
Ведь её, словно грязи, и так слишком много -
Так на кой-же нам чёрт плавать в этом дерьме?
Эта дева шла третьей под языческий меч,
Её труп до сих пор разлагается в душах.
Раз вдохнув те миазмы станешь зол и недужен
И не сможешь себя от страданий сберечь.
Нет её на земле - светлый дух в небеса
Яркой искрой взлетел, прочь от мрака и мути.
Здесь осталась лишь похоть с животною сутью:
Что ты ищешь, дурак, в чуждых ясных глазах?
Даже тени любви не узреть тебе в них,
Так зачем сердце рвёшь, ведь чудес не бывает?
Та голубка, пойми, в кущах дикого рая
Рядом с Богом давно - что до дел ей мирских?
Проживи жизнь как все, будет мучиться, брат!
И не думай о том, чего нет в сей юдоли.
Страсть ведь тоже сладка, она лучше той боли,
От которой горит злым огнём мрачный взгляд.
Хватит плакать над трупом - она-ж не Иисус
И от слёз не воскреснет - хоть век убивайся.
Не войдёт ток тепла в её хладные пальцы,
Как не вырвется вздох из гнилых мёртвых уст.
О ней можно писать и петь песни во тьме,
Множа только лишь ложь в этой жизни убогой.
Можно ждать, словно пёс, что скулит у порога,
До конца своих дней на унылой земле.
Но не лучше-ль принять всё как есть и забыть?
В эгоизме ведь тоже есть капелька смысла.
С ней не умер наш род, брось паскудные мысли
И, поверь, без любви в мире можно прожить.
26.01.2025.