Поэт не может не писать
Не для себя он пишет
Он просто должен излагать
О том, что видит, слышит
Он не писать не может
Не для читателя его стихи
Он не надеется на славу
Ему бы душу изложить
На белую бумагу
Пока он пишет он живет
В миру другом
Безоблачном и чистом
И пусть никто и не прочтет
Стихи его.
И это безразлично.
На то и есть поэт
Он выше над людским потоком.
Плывет себе над городом селом.
Он не взирает вниз.
Внизу лишь жизнь играет.
А здесь он в творчестве сияет
И рифмой вирши создает.
Здесь даже автор рассмеялся
Насколько пафосны стихи.
Поэт
© Copyright: Алексей Антонов 8, 2025
Свидетельство о публикации №125012701604
Свидетельство о публикации №125012701604
Рецензии