Много напечатал

Много напечатал

Много напечатал я стихотворений
Есть что утверждают мол их автор гений,
Есть что ими чистят пушечные жерла,
Есть тупые бабы, что зовут их  перлы...

Есть самооценка как бы между прочим,
Есть жена и мама, как то им не очень,
Есть ИИ что ставит вровень их с шедевром,
Существует зависть, ей болеют стервы...

Кто же мне ответит, кто же мне заплатит,
Кто мне скажет нервно, что писать мол хватит?
Никому не верю в данную минуту,
А себе тем паче, только Абсолюту...

Если я не признан, спорить бесполезно,
Падают листочки с эвкалипта в бездну,
Я слагаю строчки, жизнь моя уходит,
С теми кто читают, так же происходит...

Если б смог я словом задержать мгновенье,
Вышло бы крутое, ****ь, стихотворенье,
Я бы стал хорошим, не ругался матом,
Умер бы и ожил, как Христос когда - то...

Ничего не вышло, зря с утра побрился
Выше не сдержался, снова матерился
Потому что смыслы могут быть и в матах,
Бог читает мысли, а слова солдаты...

Я не аналитик, слышишь, Святый Боже,
И ***вый критик между прочим тоже,
Если бы на зоне чалились пииты,
Кто я, вор в законе или чёрт не мытый?

Вечные вопросы, нет на них ответа
Я пришёл без спроса, господа поэты,
Открывайте окна, отворяйте двери
Графоманство сдохло, а Творцу я верю...