Столетие

Мысли копятся об этом, столетье - облака,
По старым фото добираюсь я туда,
Где тень осеннего Арбата,
Дворов его заманчивая тень,
Улочек и переулков, впадающих в него,
Как в реку день, как в ночь моря
Влюблённо без рассудка.

Тайна трещин фото в уголках,
Желтизной осенней,
А вот и день с молочной пенкой на губах,
В жасминовых садах, в запахе весеннем.

Мама родилась моя тогда, столетие назад,
Там у Арбата,
В марте таял снег, но впрочем, как всегда,
Ручьи неслись отчаянно куда-то,
А после вереницами года
И с радостью, и с грустью,
Но есть чудесное искусство - по старым фото
Заглянуть туда и побродить по старым переулкам.

Там каждый дом хранит судьбу свою
И множество ответов обещает,
На маленьком столе я в стопке фото старых нахожу
Ответы, посмотрев в глаза столетних фотографий.

Несказанность  тогда доскажется сейчас,
Вот снимок милого семейства,
Воскресный день, оставил дождь автограф,
Сохранясь в тончайших струйках,
Добежав через столетья.

И счастье было в дружности семьи,
Ходики на кухне это знали,
Шли и шли, не уставали,
Кукушка день и ночь трудилась куковать.

Забрали деда моего в тридцать восьмом,
Кукушка куковать и разучилась,
Затем война, но в зимы так мечталось о весне,
Что май с сиреневым платком обнимет все дожди,
А те счастливые потом сольются в реку.

И снова зацветут сады,
Арбат умоют ранними дождями,
Сирени запахи к себе заманят,
И с фото всё доносится в одном дыханьи через года.