Гримуар теней

Пояснение: История написана по колоде карт «Черный гримуар», и по её значениям.


Я шёл тропой густой зыбучей.
Остановившись, я увидел стол.
Я подошел и оглянулся,
А тишина кругом пронизывает звон.
На том столе увидел книги.
И наугад одну открыл.
Прочтя строку этой бумаги,
Я понял, что во времени застыл.
Схватил я том и бросился спеша.
Почувствовал, за мной бежит душа.
Душа чего? Душа тех самых книг.
Которых я безжалостно открыл.

Я торопясь домой, пролистывал страницы,
А половину их терял я на ветру.
Подняв глаза увидел я верховную жрицу.
Она спросила: «вернешься ль ты домой к утру?»
Я пал на землю, но не отпуская книги,
Я понял, что попал в загробный мир.
Быть может прочитал я мифы.
Но если миф, тогда чего я тут забыл?

Поддавшись бреду в голове,
Побрел домой спокойным строем.
Сопровождающийся воем я размышлял о той вдове.
Как только на порог ступил, я сжался.
Я сжался, но раскрыл тот ветхий том.
И окунулся в мир, в миры окутанные сном.
Быть может мне никто и не поверит.
И скажут мне: «обыкновенный он дурак».
Там холодом и смертью веет.
И я не понимал, ну как же так?!

Проснувшись, я увидел свет.
А свет тот был луны манящей.
И под покровом ночи я ослеп.
Ослеп, но слышал зов звенящий.
Там выл не упокоенной души.
Старик, морщинистый и бледный.
И вой его вдали: «беги!»
Я бросился бежать бесследно.
Но не бежал я вовсе, а летел,
Летел и видел, как по тропинке лезут твари,
С звериными глазами.
Таких б я видеть точно не хотел!

И не успев моргнуть я очутился,
В лачуге, где впервые я увидел смерть.
За ним она пришла или он сам?
Быть может просто ему нравится висеть?
Повешенный мужчина, средних лет,
Держась руками за веревку,
Той смерти явно не хотел.
Душа его уже ушла.
Ушла в окно напротив.
Так что же все таки случилось с ним?
Быть может алкоголь его изводит?
А вдруг он так же как и я, во времени застыл?

Я обернулся и увидел сад,
Живой зеленый и цветущий.
И силуэт ее идущий, застал его, он брёл назад.
Там выбор был, окутанный печалью.
Может влюблен он вовсе и не в ту?
Которую держал за руки.
Может любил он ту, которую он отпустил одну?

Я долго размышлял об этом.
Стемнело, я зажег свечу.
Но так и не найдя ответа,
Увидел я неведомую силу ту.
Она смотрела на меня так жадно!
И я не понимал, зачем?
Быть может она та, моя разгадка!
К чему в печали шел я столько дней.
Мне указала сила путь дорогу.
Сказала: «это гримуар теней».
Раз я вступил в нее, я должен,
Я должен изучить весь этот мир,
Ушедших в пустоту ночей.

Я на себя уже смотреть не мог.
И в отражении видел я другого.
Чудовище с глазами, кровь.
Быть может император я мира иного?
Ну где же ты, моя императрица?
Чей голос сладок как вино.
Мимо меня летают птицы.
Не птицы это, это звери без голов!

Видал я здесь еще чертей.
И дьявола, жиравшего людей.
Где в бесконечности стираясь,
И трупов кровью умываюсь,
Нашел я потайную дверь.

Меня вела как будто нечисть.
Ступал я будто сам не свой.
Я уходя куда-то в бесконечность,
И встретился с блестящей, со звездой.
И вот она, моя та радость!
Спасительница меж миров.
Я думал, я проснулся, но увы, досада!
Я все еще летаю в мире снов.
А сон ли это был? Никто не знает.
И не узнает никогда.
Я в памяти оставил место.
Надежда, радость и звезда!

А что за сказка то такая?
И кто ее писал рукой?
Это отшельник у окраин?
Которого я встретил по пути домой.
Сказал он мне: «все безнадежно,
Не выбраться отсюда никогда».
Я понял, что искать мне надо,
Там, где еще я не ступал. Вперед тогда!


Я мчался сквозь туман, взираясь.
На то, что видел я вокруг.
Вокруг меня летали твари.
Пугали, выли. Жуткий звук.
Черноголовые копыта, несли меня по странствию времен.
Что это было? Колесница, пугающая своим сном.

И выглянуло резко солнце.
Осыпало лучами мглу.
И разбежались эти твари,
Которые так жадно выли на луну.
Отчаянно и безнадежно,
Не останавливал я своего пути.
Я не успел моргнуть,
Как снова оказался,
В объятиях кричащей в никуда ночи.

Я был на краше, на разломах.
На той земле, где был когда-то свет.
И я не знал, что у порога,
Может быть этот свет, он еще есть?
И крики, вопли, громыхание!
Ударило вокруг меня.
Я весь в крови, сбежались твари.
Та башня, проклята она.
Башня надежды и печали,
Уныния и горьких слез.
Я знал, что на последнем вздохе,
Есть шанс вернуться в мир счастливых грез.

Быть может мне никто и не поверит,
И скажут мне: «обыкновенный он дурак».
Тут ужасом и страхом веет.
В одном из снов ко мне явился маг.
Смотря я на него и с удивленьем,
Спросил у мага: «где я? что со мной»?
Спокойным тоном он ответил:
«Ты гримуара моего герой»!

Герой чего? Всех этих страхов?
И ужаса, которого познал?
Невинный странник из фантазий,
Сказал мне маг: «Я сам тебя нарисовал».
Ты шел тропой густой зыбучей,
Остановившись, ты увидел гримуар теней.
Как только прочитал страницы,
Ты окунулся в мир сумеречных дней.
Ты правильно все понял, ты во сне,
Ты в зазеркалье, ты во времени застыл.
И все места которые изведал,
Писал я сам все, от руки!
Как только поборол ты свои страхи,
Я лично сам к тебе пришел.
Пришел сказать, что ты теперь освобожден!
Теперь и ничего не страшно.
И твари те без головы.
Лицом к лицу ты с своим страхом,
Прошел пути той сумеречной мглы.
А помнишь ли ты старика?
Старик, марщинестый и бледный.
Так вот старик тот, это я был!
Я гнал тебя тогда бесследно!
Изведал ты, наземный странник.
Мой труд, который я писал во век.
Задумка тут была такая.
Кто вскроет гримуар, тот ступит на тот свет.
В себе тот разберется сразу.
Порядок в подсознании наведет.
Лицом к лицу все эти тайны.
И страхи сам в себе убъёт.

Открыв глаза я был в поту весь.
Не понимал, где нахожусь теперь.
Я вспомнил мага, с зазеркалья,
С мглы тех сумеречных дней.
Быть может мне никто и не поверит.
И скажут то, что я дурак.
Всё это сон был, как не странно!
А я то думал, это была явь…