Я в метель своих дней, укутаюсь.
Мне снегов намело сполна.
В их молчание белое вслушаюсь,
Нить следов продышу до дна.
Те стежки пролегли по разному,
Где-то ровной прошли тропой,
Где-то в бег, пронеслись по праздному,
Или цепью сплелись смурной.
Но мои то стежки, родимые.
Их узор, моей жизни снег.
В снимках памяти, белым хранимые,
В них мой парус, и мой ковчег.
Скажут мне, мол узор не стоящий,
Ведь таких не рисуют днесь.
Неумелыми рифмами колющий,
Словно льдинок, по коже резь.
Может быть, не сподоблен Господом,
В вязь следов красоту внести.
Плед метели сменял на золото,
Мне его, сквозь снега нести.
И пока я в метель укутаюсь,
Как же мне в ее днях тепло.
Пусть в следах, как и прежде путась,
В белом, белой душе светло...
Я в метель своих дней укутаюсь...
© Copyright: Сергей Согрин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125012606243
Свидетельство о публикации №125012606243
Рецензии