Утро глухо глядит в оконный проём

Утро глухо глядит в оконный проём,
словно в могильную нишу.
Свет за решёткой рождается тем,
и ночь разрастается тише.

Небо лежит, где раньше был Бог,
чинно, как выцветший бархат.
Ветры угрюмый несут диалог,
выдувая из улиц аларм.

Каждая линия пачкает лист,
каждый фасад проступает морщиною.
В старых домах даже самый каприз —
принимает позу клише обыденное.

Где - то вдали лопаются слова
о молчании, гладком, как льдины.
На перекрёстке высокая трава
перебирает чужие сдвиг - пружины.

Небылиц веер кольцом сомкнут,
как на груди дым кольцом из папиросы.
Жизнь обрастает сквозным брутом —
хрупким, но прочным, как в сердце торосы.

Кто - то читает себя, как закон
в пересохшей давно забытой Библии.
Но рваное сердце бежит из окон,
с сахарной радостью в выси: из кривия.

Каменный город, сожги свою глыбу,
я сегодня твой сдавленный нерв.
Час пробьёт. Нет мне ни альковов,
Лишь мяты крик твой вставленный в интерьер.