Он был как колокол тяжёлой той эпохи,
Открытый нерв звенящий по стране.
Когда меж строк искали правды крохи,
Он не боялся, жил как на войне.
Он пел хрипя, он не жалел свой голос,
Он струны рвал и сердце разрывал.
Любил он ливень, не любил он морось
И нас он песней к правде призывал.
От подлости, и от преступной фальши
Топил себя, забыв себя в вине.
Он чувствовал, чуть позже или раньше
Его убьют. Как шрамы по спине
Его все песни, словно из гранита.
Он не жалел в них ни себя ни нас,
Но правда, ведь, не может быть убитой.,
И потому костёр сей не погас.
Смеялись все мы, песни его слушав,
А иногда и плакали тайком,
А он своею правдой кривду рушил.
Он заходил как друг наш в каждый дом.
Мы слушаем тебя, Володя, помним.
Спасибо, что ты жил и пел для нас!
Ты был свечой в том мире сложном, темном,
Но нужен ты народу и сейчас!
25.01.25
Памяти Высоцкого
© Copyright: Алексей Болонин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125012600481
Свидетельство о публикации №125012600481
Рецензии