Не дождетесь...

Подушка, влажная простынь
Одеяло – под ним никого
Вроде бы очень просто
Как в чёрно-белом кино.
Как в рядовой мелодраме
Как в очень грустной душе
Сумрак, зеркало в раме
Такое речевое клише
Но сколько в нем боли и страха
Пьянства и одиночества
Витает курева запах
И мысли о музе и творчестве
Сколько в снах здешних кошмаров
Сколько заезженных истин
Да и обид не мало
Порван холст к сломанным кистям

Подушка, влажная простынь
Тысячи лет кошмаров
Длиться без времени осень
И детство сменилось на старость
Мысли в дыму витают
Словно в тумане призрак
Неукротимо тают
Часы не творческой жизни
Жизни, не знавшей смысла
Смысла не знавшего чувства
Чувства, сгоревшего быстро
Ради шального безумства.
И все повторится по кругу
Сжав целую вечность в минуту
Тишина не станет тут другом
Чтоб дождаться жуткого утра.

Подушка, влажная простынь
Откинуто прочь одеяло
Душа становится чёрствой
Чтоб мыслей совсем не стало
Чтоб было совсем не больно
Чтоб стало совсем не страшно
Смиряясь с выбранной ролью
Разорвав на груди рубаху
В зеркало кинуть бутылку
На рукопись вылить чернила
Сам себя загоняя в ссылку
Из которой путь до могилы
И ждать в ней ценителей литер
Рифмованных в снах глупых строчек
Но осиновый кол жид и критик
Воткнёт тебе в левый сосочек.