Как кипу инков, наша жизнь размечена
Рубцами прошлых битв за нашу честь.
И если вдруг сочтём: терять нам нечего, -
На деле - есть, и очень даже есть.
Не дай нам Бог, чтоб в лютый час решилося,
Чтоб допустили: пусть уйдёт само,
Без жалости о том, что нас лишилося,
Вот это узелковое письмо.
О чести говорим слова застольные,
Но, если то пустые все слова,
Мы - нелюди, пощады не достойные,
Мы - особи, не чтущие родства.
Найдётся сколь угодно лиц, умеющих
Лукавить, но она навряд ли есть
У многих офицеров, "честь имеющих",
И судей с обращеньем "ваша честь".
Её ведь не напишут нам, как зарево,
Ни кисти, ни сангина, ни мелки.
Один исход - трудиться сердцем заново,
Завязывать на память узелки.
И то - проблемно. Риск немалый - в мнении
Других людей к бессовестным равнять
Своё нутро. Позорное сравнение.
Поднять не в силах? Лучше не ронять.
К слову о чести
© Copyright: Александр Горбатенко 2, 2025
Свидетельство о публикации №125012603528
Свидетельство о публикации №125012603528
Рецензии