Утро воскресенья

На улицах тихо
Спит город родной.
Вороны,вороны,
Бреду не домой.

Звенит стылый воздух,
Январь на дворе
Вороны, вороны,
Кричат явно мне.

Покой и нирвана,
Эх, сюрреализм.
Накаркают манну,
Прекрасная жизнь...


Рецензии