В столицах спорят о прогрессе,
А здесь, ласкаемая ветром,
Улитка прилепилась к рельсу
На двадцать третьем километре.
Она живёт, не беспокоясь,
Печали пропуская мимо,
Но через миг промчится поезд,
Несущий смерть неотвратимо.
Застыл стоящий на щебёнке
Мужчина с чёрной бородою:
Ведь не укроешься в сторонке
Там, где встречаешься с бедою.
А дома - магия дивана,
Всё ближе тайны мирозданья.
Но почему-то имя Анна
Стучит размеренно в сознанье.
Романа высажено семя,
Аж холодок бежит по коже:
«Пожалуй, я начну про семьи,
Что в счастье так всегда похожи»
25.01.25.
В столицах спорят о прогрессе
© Copyright: Борис Цукер, 2025
Свидетельство о публикации №125012508458
Свидетельство о публикации №125012508458
Рецензии