В моем аду сегодня выпал снег,
Из меня не вырос счастливый человек,
Я грустный принц придуманных планет,
Ищущий в бушующих волнах свой ковчег.
В плюшевой империи, в пряничной стране,
Мы куклы, что горим в чужом огне,
Свозь золото и пурпур дней,
Невысказанность слов, повисла в тишине.
Я снова утоплю вину в вине,
В мое окно пробрался пустой безжизненностью свет,
И образ мой лишь в голове,
Словами сложно дать ответ.
А Бог, считает ли за грех,
Что люди влюблены лишь в свой портрет?
Даже за тысячью тёмных завес,
Где кузнечики стрекочут в траве,
Где шепчут листья, среди угрюмых, мохнатых ветвей,
Один другого внутри мертвей.
И там, где я прошел, не тает снег,
И я давно уже не человек,
И солнце вспенилось в костре,
Моя печаль растает в этом сне.
Из меня не вырос счастливый человек
© Copyright: Луна Бэлл, 2025
Свидетельство о публикации №125012507570
Свидетельство о публикации №125012507570
Рецензии
А если подумать,что таких людей очень много?И все как то живут своей жизнью.Только не топиться в вине.
Ирина Давыдова 5 28.01.2025 18:50 • Заявить о нарушении
Ирина Давыдова 5 28.01.2025 18:50 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.