Таганский вечер. Звёзды над Москвою.
В открытых окнах чуть вздыхает тюль.
Гитарный звон. И голос с хрипотцою
В последний раз рвёт, как струну, июль.
Ещё в разгаре финиши и старты.
Вновь за рекордом падает рекорд.
А он без олимпийского азарта
Берёт, как вес, немыслимый аккорд.
Уже зовёт его дорога к Богу.
Творец, прими поласковей творца.
Ему не светит место в некрологах,
Но весть о смерти разнесут сердца.
Ещё одна великая потеря.
Любая жизнь не больше, чем гастроль.
Я верю в Бога, а ещё я верю,
Что жив Высоцкий. Это мой пароль.
Кто б что не говорил, в ответ им дуля.
Настойчивым и вовсе мой оскал
В восьмидесятом не было июля,
А значит, и никто не умирал.
Примите, люди, словно довод, фразу.
Между двумя мирами жив поэт.
Я не был на Ваганьковском ни разу,
Поэтому на нём Володи нет.
25 января 2025 года
О Высоцком
© Copyright: Александръ Макаров, 2025
Свидетельство о публикации №125012507266
Свидетельство о публикации №125012507266
Рецензии