Всё глубже... Лунный скиталец
К нам тянет призрачные руки...
Весь неприятен, склизок он...
В ночи злокозненные стуки,
Мы слышим, но страшась отчасти...
Туманный Лондон - разум мой,
Притон, где кобру рвут на части.
Как, неустойчив лёд весной,
Воображение больное -
Диктует бред, ломает сон...
И деформирует стальное
Нубийский, чёрный фараон
В опалах, адулярах весь -
Скиталец мой, глядящий колко...
Но, всё же радостная весть,
Что, живы будем ещё долго.
Свидетельство о публикации №125012507126