Житейские были пропели, смеясь.
Мы, вроде, любили, а нынче лишь грязь.
Лишь сломанный компас, и в пуще лесной
Пугающий, сущий стоит, холостой.
Растрачена жизнь.
Я погибну в лесу.
Тут - крашеный лис,
И очки на носу.
Ты что, заблудился?
По солнцу иди,
Что в левом глазу,
А любовь - впереди.
Он двинулся медленно,
Душу коря.
А мир неизведан.
Конец ноября.
Он встретил любовь,
Эту девушку-вамп.
Он вышел из снов.
И прославился Трамп.
А солнце светило
В натруженный глаз.
Оставили силы.
Жаль, не было вас!
Душа ускользала
В кромешный постыл.
Я вышел из зала.
Мой компас застыл.
25 января 2025 года.
Кризис жанра
© Copyright: Михаил Аблаев 4, 2025
Свидетельство о публикации №125012506789
Свидетельство о публикации №125012506789
Рецензии