Я в расстрельном списке под буквой А,
И плевать, что насквозь прострелит грудь
Хоть твоя бесчувственная рука,
Хоть калибр девять на Млечный Путь.
Пять часов семнадцать минут утра.
Поцелуй, ударивший, как снаряд,
Лишь ожог штанцмарки у края рта.
У тебя с винтовкой похожий взгляд.
На минуте северной широты,
На забытой всеми пустой дороге
Я лежу, роскошный до тошноты,
И, как гильза, брошен тебе под ноги.
Понедельник. Мимо летят грачи.
Мой плевок с поклоном всему живому.
Я прошу, стремительные ручьи,
Волочите тело моё до дому.
А что было, не было - всё прошло.
Я в расстрельной яме у бугорка
Благодарен суке судьбе за то,
Что винтовку держит твоя рука.
ВМН
© Copyright: Бислан Нагучев, 2025
Свидетельство о публикации №125012505776
Свидетельство о публикации №125012505776
Рецензии
