Да пишет же, пишет. Сидит при свечах,
И пламя ответа танцует в очах.
Сам ветер врывается в маленький хор
И палочкой тихо взмахнул дирижер.
О, как он прекрасен в такую минуту:
Он пишет ответ и себе и кому-то.
Но жаль, что творения эти,
Страшится являть в новом свете.
И буковка к букве ложится опять,
Тетрадок исписано сто двадцать пять.
Когда же вы милый маэстро
Исполните радость оркестра.
Давайте решайтесь, их сто двадцать пять!
Начните маэстро их в свет отпускать,
Иль ночи бессонные были напрасны?
Я знаю, я слышу-они все прекрасны!
Ваш выход маэстро
© Copyright: Ника Градова, 2025
Свидетельство о публикации №125012503960
Свидетельство о публикации №125012503960
Рецензии