«Мне тридцать три — висят на шее,
Пластинка Дэвиса снята.
Хочу в тебе, в бою, в траншее —
Погибнуть в возрасте Христа».
В.С. Высоцкий
Окурок скомкан, в сердце боль.
Но режиссёр зовёт на сцену,
Где монологом вскроет вены.
Не различить, где жизнь, где роль.
Оваций шум. Антракт. Буфет.
Он одинок в своей гримерке,
И душу высушив до корки,
Вдыхает запах сигарет.
А незнакомцы в душу прут –
Не снявши обувь, по-хозяйски,
Взять яблок на халяву райских,
Огрызки бросив сразу тут.
Любовь, в которой он охрип,
Узлами вьют телефонисты.
Он так хотел погибнуть чисто
В бою в Христовом тридцать три.
Стихи на скомканном листке,
Коньяк в бутылке плещет ниже.
Он ей писал. Она в Париже,
А он - на сцену налегке...
Он ей писал
© Copyright: Елена Куличенко, 2025
Свидетельство о публикации №125012503418
Свидетельство о публикации №125012503418
Рецензии