Поэма о том, как я не стал поэтом

Я хотел написать поэму,
Но забыл, где оставил чернила.
Ветер с улицы пел мне что-то,
Но я не слышал, что это было.

Как на столе был бутерброд,
Я думал: вот счастье и сбылось.
А лирика — все это сброд,
Что в боли ночью родилось.

Я вышел на улицу, сел на забор,
Смотрел, как тучи уплывают.
Может, это и есть моя поэма —
Просто но жаль ее никто не знает.

Но вдруг я заметил, что мир — как строка,
Где каждая рифма точно другая.
Ворона каркает — это про любовь,
А дождь — слёзы, что мы теряем.

Вернулся в дом и сел за стол,
А чернил увы, так и не нашёл.
И понял, поэма — это не строчки,
Но что внутри, живет поставив точки.

Я сел мечтая: а может этому и быть,
Поэма — то, что мы потом напишем.
И то, что мы обретая не можем забыть,
Живя богатыми, но мечтами все нищие.

Я вышел постоять у ворот,
И любовью ночь, чуть согрета.
Понял, это всё, что мечта дает, —
Это здесь, сейчас, а не там и где — то.