Всё не её здесь, класс на шесте,
Каждый мужчина равен мечте.
Ком проглотила - танец приватный,
Клиент - это сила, пусть неопрятный.
Губы сжимаются, что зря рядиться,
Здесь не работают те, кому тридцать.
Жизнь тяжела за дверью гримёрки,
Ты ведь товар, танец подонков.
Блузка расстёгнута сводит с ума,
Лифчик прозрачный, как сцена сама.
К чёртовой матери всё остальное,
Ей безразлично, двое иль трое.
Поле сражения
© Copyright: Максим Троянович, 2025
Свидетельство о публикации №125012502792
Свидетельство о публикации №125012502792
Рецензии
