Зачем сжигают поэтов

Чего то вдруг стало многолюдно;
И все стоят как будто  тут концерт.
Часы показывают что около полудня;
Готов народ увидеть мою смерть .
Дрова надеюсь сухие положили;
И вроде накрепко привязан я к столбу.
К сожжению видать меня  приговорили;
Ну, что ж готов  повеселить толпу.
Мужчина с бородой и в черном балохоне;
Мне сунул крест прям точно между губ.
И в обморок упала баба на балконе;
Под звук внезапно загудевших рядом труб.
И вот как продолжение банкета;
Одетый в красный отглаженный камзол;
И в полумаске из черного вельвета;
Со спичками какой то шкет так нагло подошёл.
Ой, мама мама, это всё не понарошку;
Себя стараюсь зубами укусить.
Я же поэт, пишу стихи  стараясь понемножку;
И вы должны меня быстрее отпустить.
Но страшный бас раздался гулко с неба:
" Бездарность эту нечего жалеть.
Такого извиняюсь ширпотреба;
На белом свете нечего терпеть".
Я завизжал и весь в поту проснулся;
Вскочил с кровати и подбежал к столу.
И от количества черновиков, аж, ужаснулся;
И их собрав рванул быстрее к санузлу.
И там всё сжёг недрогнувшей рукою;
Чтоб не сгореть за это самому.
Стихи вот эти обхожу щас стороною;
Ведь на костре я жизнь закончить не хочу.