Искусство

Пока мир увлекает ржавый Парацельс,
сам он, забыв заботы, сходит с рельс,
и как писалось в Библии однажды
(внезапно научая ленных граждан):
«Как сделалась блудницею верная столица...
правда обитала в ней, а теперь — убийцы».
Так правда это или бред глупца,
что скроет под личинами узор лица?
Я думаю, мудрец найдет бесспорный вывод
среди безликих выгод — старый привод,
он глянет исподлобья на улики,
отбросит блики, крики вмиг и
поймает пустоту за хвост пушистый,
несущийся, как главы реконкисты,
он вдруг поймет, что кончик кисти —
не просто продолженье кисти, листик
не просто так столь смело поглощает
напористые литеры, а Карл Майет
внимательно следит, как Мур, Хастур,
за дрейфом изумительных фигур.
Сквозь мутное стекло начала, Пруста,
добрался я до истины Искусства,
ведь в этом вся она, коль есть Художник —
он верит яро, он безбожник,
он главный хам и грозный кавалер,
угодник дам, средь бледных сфер
вселенных он посланник, ментор,
сбирающий безумство — таков вектор,
Художник сам есть кисть Искусства,
лишь инструмент, в котором пусто,
пока его десница слепо не коснется,
наполнив бликом солнца из колодца
бездонного, безумство в нем вскипит,
Как белый кит, — смотрит Ахав, — кульбит, —
и смерть настигла их, утоп Пекод,
водный ворох стих, затих поход,
утихнет грай и гомон, все молчит,
Художник лишь творит, забыв про быт.
Но в чем же грань Искусства, расскажу
вам как бездельнику, разгульному пажу:
Искусство — это громыханье древних рек,
капля краски в море, где скитался грек,
Хор листвы и острой хвои в кронах,
рев камней, присевших отдохнуть на склонах,
сожигаемый Нероном славный Рим,
гуси, что от бед спасают нас, зажим
между скалами безумия и страсти,
не дающий кисти и перу ни капли власти,
шепот гор под облаками, шум холмов,
гласный глас Орфея, крики берегов,
взмах крыла, изгиб хвоста и поступь лап,
звон кольчуги, вздох перины, шелест лат,
изгибы тела, локонов извивы, ложбинок тьма,
гурьба сугробов, морщинки волн, сама Судьба,
веселый Случай, раскол певучий, шумливый стон,
этюды, краски, буквы, Слово, фельетон,
и многое еще — скорее я окончусь, чем
сей список составляющих Искусство тем.
Все потому, что суть Искусства необъятна
и глупым массам непонятна, пятна
ползут по скатерти Пространства, по канату
Времени, столь юркому и неподвластному Кадату.

24.01.2025.