Лекарство...

Больному  человеку  сон  –
лекарство,  лучше   фармы,
а  с  ней  иммунитет  на  кон
кидать, забыв  про  карму,
не  стоит  никому  зазря,
надежды лживый голос,
которому до фонаря,
рекламы вредной соло…
коль  сам  не  знаешь про себя,
то вряд ли кто-то знает,
да  и  подолгу  не  скорбят,
пришёл – ушёл, земная
стезя  у  каждого  своя,
накопленное грузом
тащить по кругу, не тая,
став для других обузой,
всяк самому себе палач
и  врач  одновременно,
горбушкой, мякишем калач
бывает, перемены
случаются совсем не зря,
артерии и вены –
два круга в днях календаря,
сосуды – это стены,
способны   уже,  шире  стать,
легко проткнуть иголкой
через особые места,
впуская  «злого волка»,
которого трудней с креста
снимать без знаний, толка
и  день иной, аки верста,
не положить на полку…
да, жизнь  не  терпит  суеты
прогресса   без  понятий,
с его лечением цветы
имеют  больше  пятен
и цвет коричневый чумы
разносится по миру,
на плоть влияя, на умы,
на прозу и на лиру.

24.01.2025 год