Помни, где схоронен твой поэт,
В каких местах мой чудный дивный свет
Горит огнём. Назвав её тюрьмой,
Лежу в земле холодной, как влитой.
И нет меня, и вот он - мой причал.
Я счастлив, что любил и что звучал.
Под ласками лопат знобит земля.
Я им подстать тебя ласкал - и нет меня.
И стих в груди моей прекрасный бой,
Но вот он - я, лежу перед тобой,
И словом, и строкой своей храним,
Приплавился и с нею стал одним.
И просьба есть последняя одна:
Я гроб хочу тем цветом, что глаза
Прекрасные твои, как в днях былых,
Вне времени тонуть я буду в них,
Ведь ты - мой рай, химера во плоти.
Я тот же, что и был, но взаперти,
А ты и есть мой чудный дивный свет.
Ты помни, где схоронен твой поэт.
Посмертно
© Copyright: Бислан Нагучев, 2025
Свидетельство о публикации №125012404520
Свидетельство о публикации №125012404520
Рецензии
