Диксон

Д. Матюшкину

Мой зимний сон, мой стылый Диксон!
В сугробах спит аэропорт.
Ерошит снег пурга со свистом,
к земле прижав воздушный флот.
В ДК на Чкалова афиша:
"Сегодня танцы и буфет!";
четвёртый день я в кассе слышу –
на Ленинград билетов нет.

В гостинице тепло от печки,
уют, светло, горячий чай.
И длится вечер бесконечно;
на стенке ходики стучат.
Сидим с пилотами на койках,
от спирта плавится стакан.
И, между строк шныряя бойко,
шуршит газетой таракан.

Портальный кран, качнув печально
стрелой, царапает восток,
и, притулившись у причала,
спит проржавевший катерок.
Очнётся солнце где-то к маю
и на зиме поставит крест.
А звёзды светят, не мигая,
с хрустальной черноты небес.

Мой старый сон, мой дикий Диксон,
мы расставались не вчера.
Пустынный берег каменистый
сто тысяч лет метут ветра.
Когда встаю лицом на север,
"я возвращусь", себе шепчу...
И пятерня Кассиопеи
меня потреплет по плечу.